Время уходит, — мы видим это, глядя в бледные, бескровные лица умирающих; мы закладываем в себя пищу, бегаем, швыряем гранаты, стреляем, убива́ем, лежим на земле; мы обессилели и отупели, и нас поддерживает только мысль о том, что вокруг есть еще более слабые, еще более отупевшие, еще более беспомощные, которые, широко раскрыв глаза, смотрят на нас, как на богов, потому что нам иногда удается избежать смерти.
— Эрих Ремарк, На Западном фронте без перемен
Убива́ем горганов в лесах, ненавидим орочий народ.
— Джон Толкин, Властелин колец
Достаточно того, что мы вымогаем пищу у моря и убива́ем своих братьев.
— Эрнест Хемингуэй, Старик и море
Но эти минуты очень редки; по большей части мы не умеем ни оценить их в настоящем, ни дорожить ими, даже пропускаем их чаще всего сквозь пальцы, убива́ем всякой дрянью, и они проходят мимо человека, оставляя после себя болезненное щемление сердца и тупое воспоминание чего-то такого, что могло бы быть хорошо, но не было.
— Александр Герцен, Кто виноват?
Думал обо всем, вместе взятом: что фашистов необходимо убивать, потому что иначе не победишь, и что хорошо, когда мы их убива́ем, а сами остаемся в живых, и плохо, когда все получается наоборот.
— Константин Симонов, Дни и ночи. Двадцать дней без войны