Когда таксист вез нас по бесконечно темному Бульвару Аламеда, где я бродил много, много потерянных ночей в предыдущие месяцы этого лета, пел, стонал, жевал звезды и капля за каплей роня́л соки своего сердца на горячий битум, у нас на хвосте вдруг повис Дин в угнанной машине, начал неистово нам сигналить, прижимать нас к обочине и что-то орать.
— Джек Керуак, На дороге
Юный дождик поблескивал на фоне панорамы башен и крыш, в своей свежести понятия не имеющий о том переполненном, кишащем злобными живыми существами мире, куда он роня́л свои капли.
— Терри Пратчетт, Стража! Стража!
– У меня… нехорошо, – роня́л он в сторону, снова отдернув и руки, и зрачки.
— Сигизмунд Кржижановский, Тринадцатая категория рассудка
– Да-да, – рассеянно, как бы не слыша моих слов, роня́л «Некто», – другие задачи… запросы… проблемы… Я понимаю, конечно.
— Сигизмунд Кржижановский, Тринадцатая категория рассудка
Сквозь небольшие, беспорядочные расселины, местах в двух, трех, свет солнца роня́л скупо свой одинокий луч то на божественный лик распятого Христа, то на плащаницу его, то на лицо Магдалины, облитое слезами.
— Иван Лажечников, Ледяной дом. Басурман